veinticuatro

Al célebre Edmundo siempre me lo imaginé de mediana estatura, delgado y no excesivamente fibrado, de rostro enjuto y tez curtida por las innumerables horas bajo el sol de la platanera. Penetrantes ojos negros, mirada amable y en cierto modo de vaga expresión pícara (de esas que te desnudan sin quitarte la ropa). Unos cuarenta y tres años, hirsutos inicios de una barba castaña agradable sin embargo para besos y arrumacos. Pelo corto y rebelde, no podría ser de otro modo. Manos preciosas de dedos largos y palmas ásperas a causa de las palmas (valga la redundancia).

Imaginaba siempre cómo sería su caminar discreto entre la multitud, jamás sobre horribles zapatillas de tribu en subdesarrollo; su voz ronca de acento falsamente cubano, su dulce manera de tratar a las multitudes de usted; su olor a limpio, a algodón y hierba recién cortada.

Tropezaría un día en el supermercado con Edmundo Mantel (aka mi amadísimo Edmundo). Él pavo sin sal y yo mermelada de grosellas. En conversación casual coincidiríamos en que ambos odiamos los supermercados y dejaríamos las cosas (él el pavo sin sal y yo la mermelada de grosellas) en el primer lugar que encontrásemos (posiblemente al lado del detergente con olor a jabón de Marsella). Escaparíamos del capitalismo para tomarnos juntos una caña, ron Amiche si así lo desea; para hablar animadamente de cuando yo era menor de edad y tenía la sandía llena de pájaros o de ahora que soy medio-persona-medio-médico y ya no tengo pelos en la lengua porque las aves han errado en su camino.

Luego subiríamos a su casa (o a la mía), él que yo soy demasiado joven, yo que cierre la puta boca. Follaríamos agresivos pero sin prisas sobre la alfombra de la entrada,y finalmente me iría sin beso de despedida pero ordenando diese recuerdos de mi parte al señor Ingle. Edmundo todavía jadeante en el suelo.

Después de aquello, seguiríamos tratándonos de usted.

*perversión: Charles Bukowski